jueves, 26 de enero de 2012

Ruptura



Con este amargor tan extraño que me sube desde las vísceras hasta la boca le digo que ya no puedo más. Noto cómo la bilis se remueve en mi interior y el miedo atenaza mi garganta. Siento náuseas. No puedo más y él se ríe a carcajadas mientras me va empujando hacia la cocina. El vómito asciende hasta  mi boca  con el tiempo justo de llegar al fregadero. Son ásperos momentos en los que se me  aparece, como en una nebulosa, toda nuestra vida en común,  que no quiero que siga siendo la mía.  Ya no me reconozco y él es un desconocido para mí.

jueves, 19 de enero de 2012

El secreto del artista





El maestro había sido requerido a la corte para que cuidase de la afición del monarca. Sobre él recaía la responsabilidad de la conservación de la gran colección real. Mimaba los cuadros con auténtico celo de enamorado. Los disponía según el momento del día y los volvía a colocar  para que  se acomodaran mejor al juego de luz y sombras en constante cambio. Cuando se hacía de noche y se encontraba ya a solas, sacaba su caballete y su paleta de colores y los copiaba en secreto, como secreta era su pasión por ellos.

Los recuerdos





Algunos recuerdos se quedan anclados en nuestra memoria independientemente del tiempo que haya transcurrido, son recurrentes y conservamos las imágenes y las sensaciones tal y como las percibimos en su momento. A veces fantaseamos con ellos y nuestros amigos siguen siendo jóvenes, aunque hayan pasado treinta años, sobre todo si no los hemos vuelto a ver desde entonces. Por eso, cuando el azar hace que nos tropecemos con alguno de ellos, no quieres reconocerlo, ya que se te desmontan la fábula y  las fantasías; y no quieres quedarte sin ellas. No, solo quieres que  él permanezca siempre como en tus sueños. 

miércoles, 18 de enero de 2012

Despedida




Era ella, estaba mucho más guapa que cuando os separasteis y te miraba con la cara interrogante, junto a la rosaleda del paseo, al otro lado de la calle, con esa mirada que solo ella sabía poner cuando quería conseguir tu consentimiento para algún capricho. Indudablemente, te quedaste atónito, sin poder entender qué pasaba y no te percataste de que no podías cruzar la avenida sin más, ni de que en ese momento un coche venía hacia ti a tumba abierta.
Fue terrible. Desde el suelo, aún sin entender y sorprendido, la percibiste de otra manera y entonces comprendiste. Era, siempre lo había sido, una persona muy bien educada, y no te extrañó comprobar que había venido una vez más a despedirse. (Texto paralelo)


Malén

OFICIOS



Iris era ebanista y Mario, orfebre. Se querían desde siempre. Ella practicaba a escondidas un oficio de hombres. Él construía sus sueños con filamentos de luna en forma de filigrana. Iris tallaba con pequeñas piezas de maderas de cerezo, ciruelo y naranjo sus cajitas  y secreteres. Sus pacientes manos de artesana las convertían en brillantes obras de arte. Cuando se amaban, los secretos y las joyas se sellaban eternamente.



martes, 17 de enero de 2012

Ceguera vital


       


         

 
                                                                             
Desde que se creyó a pies juntillas que la literatura era un antídoto contra el vacío de la existencia, decidió combatir la insatisfacción y la trivialidad cotidiana dedicándose a ella. Leía y  leía, pero  también le daba a la pluma, a la tecla, mejor dicho. Se afanaba en su cometido, le había entrado la ventolera de ser escritora y tener una existencia rica y fértil. Intentaba imitar a los grandes clásicos aunque no encontrara las palabras. Era tal su empeño, su dedicación y las horas que pasaba frente a la pantalla que sus amigas ya no la llamaban, apenas salía de casa y se quedó más sola que antes de iniciar su aventura escritora. Nadie le había dicho que sería un camino de rosas. Finalmente, no queriendo admitir su derrota, se quedó ciega, pero seguía feliz, inventando historias.

sábado, 14 de enero de 2012

Hechizada




"Tanto esfuerzo, dedicación y entrenamiento para qué, ya no puedo hacerlo más, mis vértebras acabarán rompiéndose, estoy débil,  me hago mayor, no sé si estoy llegando, más bien me estoy yendo, eso es lo que debo hacer, retirarme, me estoy matando, cada día intentando superarme como una joven principiante, mis pies parecen muñones, no me responden y la espalda ya ni la siento, de tan retorcida como la tengo, y sin embargo, sigo hechizada como en el cuento..."

La voz caótica de V.E.



                                                                                                                                                             Fiammetta Segatori

Locos y locas, sobre todo enajenadas, es que aquí ya no hay quién se aclare: que si una escurre el bulto y se va a Puerto Vallarta y se queda tan ancha, la otra teje que te teje el maldito mantón a todas horas, alguna enfrascada en el terror día y noche, sin descanso, la otra depresiva es poco, el otro con la coliflor dale que te pego,  algunas tan vagoncias que ni te cuento, las leonesas que no aparecen, de masajes y en la pelu, todo el rato poniéndose guapas, las que menos como perros en celo, totalmente obsesas, otras alcohólicas perdidas y con ganas de perderse. Los bosques nos reclaman, y ¡hala!  Hadas y haditas, raíces y Ents, y todas para allá, así ni grupo ni nada, cada uno a su bola y no podemos centrarnos, ni inspirarnos ni aprender ¡Un auténtico caos VE.! Ya mismo me borro.

jueves, 12 de enero de 2012

Solo ella





Se decidió sin meditarlo demasiado, como se hacen a veces algunas cosas que después se revelan como verdaderamente importantes. Por impulsos. Solo pensó en ella, cogió los ahorros de los últimos años y los invirtió en un crucero por las islas griegas durante las navidades, sin dar mayores explicaciones a nadie. Por fin vería cumplido su sueño. Nunca hubiera imaginado que su vida iba a sufrir semejante transformación, como ya presagiaba el nombre del crucero: "libertad en el mar".

martes, 10 de enero de 2012

lunes, 9 de enero de 2012

Estaban contadas!!



                                                     
Estilo directo

El padre se atusó la sotana y con gesto rabioso y voz colérica culminó su perorata diciendo:
-Y no intentes escabullirte que no te va a servir de nada.
-No lo volveré a hacer, padre ¡lo juro, por dios¡ -musitaba sin levantar la vista del suelo.
El niño, sin atreverse a mirarlo, meditaba su castigo. Era un muerto de hambre que había tenido la ocurrencia de comerse, en un descuido, una de las hostias que celosamente guardaba el cura en la sacristía.
Toda la semana sin recreo,  de rodillas y brazos en cruz. Pero lo peor para él no era no poder salir al patio, sino no recoger el panecillo de media mañana, el que les daban para que pudieran seguir en pie hasta la hora de la comida. 

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Estilo indirecto

El padre me dijo atravesándome con su mirada que no intentara escabullirme porque no me iba a servir de nada. Estaba muy rabioso. Yo me preguntaba, desde la inocencia de mis nueve años, cómo habría podido leerme el pensamiento si no lo estaba mirando. Ese había sido su veredicto, castigarme sin recreo, durante toda una semana por haberme comido la grande, la intocable, la de la consagración. Claro, yo tenía mucha hambre y me entraron unas ganas locas. Las tenía guardadas en una cajita. Pensé que no se enteraría, ¡qué tonto!… Una semana sin patio, significaba, además, no poder pasar por la cocina a recoger el panecillo de media mañana que nos mantenía en pie hasta la hora de la comida.

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Indirecto libre (sin verbos de decir)

El padre estaba tan rabioso que el pequeño no se atrevía a levantar la mirada del suelo. Y no intentes escabullirte porque no te va a servir de nada. “Pasaba tanta hambre. ¿Cómo se le había ocurrido? Era un muerto de inanición en aquel internado de posguerra, un pobre diablo vencido, no podría aguantar una semana sin devorar el panecillo del recreo, castigado sin patio, de rodillas y con los brazos en cruz. Se moriría y todo por su afán y glotonería, haberse comido aquella hostia grande y blanca, de las que estaban guardadas en una cajita en la sacristía, le traería consecuencias irreparables. No, jamás volvería a realizar semejante tontería. Igual le echaban.”

domingo, 8 de enero de 2012

Por qué me mira así



-¿Por qué me mira así? -se preguntaba  María  cogiendo  el retrato de su difunto marido en la mano y  dándole la vuelta. Parece como si todo el día me observara. Fernando quedó de espaldas al salón. 
¿Y qué si lo hice? Sabías que no te quedaba mucho tiempo y no quería que sufrieras más. Pequeñas dosis de cianuro, que no dejan huella, disueltas en tu medicación. Sí,  ya sé que no te dije nada, ni tú tampoco me lo pediste. No hacían falta las palabras.
Unas lágrimas resbalaban por su rostro mientras giraba la fotografía de nuevo.

Ser feliz con muy poco


Sus hijos pensaban que estaba mal de la cabeza. Que poseía el síndrome de Diógenes. No se lo consentían, pero a él no le importaban sus exabruptos.
Coleccionaba pequeños objetos que la gente perdía por las calles, con especial predilección por las gomas elásticas. Era como un imán que las atraía: gomas de pelo, coleteros, cierres de colores y de rayas, sujetapapeles, botones… Siempre que viajaba, encontraba esas cosas sin valor, se agachaba y las recogía con una sonrisa, como si estuvieran esperándole. Los recuerdos de sus viajes se ceñían a esas pequeñas naderías, que iba encontrando por los lugares donde pasaba.
Con los desechos que el mar arrojaba a la playa, tras una fuerte resaca, hacía una interesante selección que le llevaba días y confeccionaba móviles con ramas secas de árboles y formas retorcidas de metal o de cerámica pulida por la erosión.
Otras veces eran zapatitos perdidos de bebés o gorras o sombrillas. Cuando no se daba cuenta, sus hijos le tiraban todos sus tesoros a la basura. Y empezaba de nuevo incansable…

viernes, 6 de enero de 2012

Monólogo interior




“No me va a dar tiempo, no acabaré para la boda y mira que me comprometí yo sola, por bocazas me pasa, pero es pesadísimo bordar  tantas flores en este tejido tan fino y con las puntadas tan pequeñas, claro que es divino y es mi mejor amiga y el mantón quedará precioso sobre sus cabellos dorados, se lo merece todo, esto y más. Y no el panolis con el que se casa, ya lo decía la tía Edelvina, no te fíes, no te fíes y ahora una criatura, si es que somos tontas de remate, nos dejamos embaucar por el primer hombre apuesto que pasa y nos lían y ya se sabe. Que no se me olvide acercarme al colmado a por tomates que no quedan para la ensalada y con tanto bordado se me va el santo al cielo, pero ¿qué es eso? si ya están dando las doce en el campanario, se me ha pasado la mañana volando, está claro que no me va a dar tiempo.”


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"Cómo son los recuerdos, tantos veranos presumiendo de chal y tan suave la sensación del roce con mi piel. Me lo trajo la tía Edelvina de Cuba, qué cosas tan bonitas traía de sus viajes, siempre me gustaban, pero especialmente este chal que atesora mis más preciados momentos. Pájaros, flores, bordados con hilos de seda y parece que no haya pasado el tiempo por ellos, como se hacían las cosas antes, hay que ver, con sabiduría y buen gusto, para que duraran y te acompañaran toda una vida"  

En el país de Nunca Jamás (Para Geli)


El gato había ocupado su sillón preferido, el orejero, y Geli no tenía ganas de discutir con él, lo echó hacia un lado y compartieron acomodo durante un rato. La charla casual con un amigo psiquiatra la había acabado contrariando. Si se lo pasaba bien con Julieta ¿por qué tenía que hacerla desaparecer de su vida? Ese metomentodo no tenía ni idea de nada. ¡Bastantes rutinas poseía ya la vida, como para querer permanecer en ella sin fantasía!
Desde la cocina una llamada la sacó de sus divagaciones:
-¡Querida, ya está lista la cena, ven rápido, que hoy nos toca sesión de escritura para los amigos de VE!
Julieta, que sabía hacer de todo, era su compañera perfecta, la cuidaba y le ofrecía argumentos para sus relatos. Lo tenía claro, desoiría los consejos de su entrometido amigo, pero no abandonaría jamás su constante fuente de inspiración.

Nuestra hada madrina





Esto era un hada con una varita que le proporcionaba el don de la escritura y no solo ese, sino todos sus demás deseos se veían siempre satisfechos. Con gran dominio de las nuevas tecnologías se dijo:
-Crearé un lugar de encuentro de amantes de la narrativa-, e inmediatamente lo conseguía. Otro día hizo lo mismo con la gran olvidada: la poesía.
No contenta con ambas, extendió sus redes a sus otras dos pasiones, la lectura y el cine. El celuloide y las páginas de papel, en definitiva, contaban historias que era lo que a ella le gustaba. La transportaban a otros escenarios y a infinitas vidas que podía vivir sin moverse de su espacio.
Un día se le rompió la varita en un descuido imperdonable. Entonces comprendió que la magia no estaba en aquel complemento, meramente decorativo, sino en ella misma: la  fuerza y el poder de seducción de su palabra.

Filandonas





Me gusta imaginaros en el cuadro del siglo XIX alrededor del fuego, hilando y narrando historias, como los hilos que vuestras manos sin descanso tejen. Os recreo como hadas inspiradoras del arte de fabular o como trovadoras de canciones y romances. Hechizáis a vuestros oyentes con la  magia de vuestras palabras, mientras ofrecéis licores perfumados de hierbas, elaborados con arte en vuestras cocinas, a las gargantas difíciles de satisfacer. Os demandan cuentos y más relatos para engañar el transcurso del tiempo. Pasa la noche como un suspiro, llega la mañana y ahí seguís, cual genuinas hechiceras, venidas de lugares remotos, para maravillar a la audiencia con vuestras fantásticas leyendas.