LIBERTAD

Unas pocas gallinas campaban a sus anchas por encima de los desvencijados sillones de eskay picoteándolos, mientras que los gatos se habían acomodado junto a la pequeña galería en un rincón de la  cocina, donde un perol de agua borbotaba sobre un hornillo. La mujer se mecía arrebujada bajo su toquilla en el balancín, junto a unas plantas necesitadas de sol. Recordaba otros tiempos felices en su casa. Ahora ya nada era como entonces.

-¡Madre, ya hierve el agua!

Se levantó pausada, su memoria añoraba los árboles, el aire limpio y el sol. Pero por encima de todo, echaba de menos a Blas, su marido, a quién recordaba  exactamente igual que el día que se lo  llevaron: joven, con su camisa blanca, los pantalones de faena y las alpargatas atadas. Había pasado mucho tiempo, pero en su memoria seguía igual de apuesto.

-¡Madre! ¡Las gallinas se han salido de la jaula y están haciendo desastres!

La anciana echó la malta y la achicoria en la olla y apagó el fuego. ¡Tantos recuerdos! Cortó unas rebanadas del pan y las puso en un plato junto al dulce de mermelada de la anterior temporada. Su hija tomaría el desayuno y se iría a trabajar, ella se quedaría tranquila de nuevo con sus pensamientos.

Las gallinas saldrían de la jaula porque necesitaban territorio.

Desde que las habían desahuciado de su casa en el pueblo por impago de las letras, su vida, como la de los animales, languidecía en aquel pisito.