Obsesión

Te fascinaba, no podías sustraerte a su encanto aunque no fueras correspondida. La espiabas continuamente. Primero fueron miradas furtivas cuando estabais en la mesa del comedor o cuando salía por el pasillo  y se iba a sus quehaceres. No pasaba un día en que no la siguieras con la mirada. Su figura y su porte te recordaban las ilustraciones de antiguos cuentos de príncipes encantados y princesas redentoras, seres etéreos y angelicales. Querías ser como ella, sabías que era amable contigo, como correspondía a un trato diferencial así establecido. Por eso, cuando aquella noche la contemplaste a través del ojo de la cerradura, en la intimidad de su habitación, decidiste que tenías que abandonar la casa de tus padres, tu casa. No podías soportar que otra persona, aunque fuese del servicio, iluminara la vida con una luz mayor que la tuya. 

¿Dónde están los pájaros que cantan?

Te habías instalado a escribir con la vieja máquina del abuelo en el jardín, en un rincón idílico junto al sendero de  entrada a la casa; así los ruidos no te molestaban. Nos hablabas de ellos constantemente, pero nunca habíamos tenido la oportunidad de verlos. En tus cuentos infantiles aparecían extraños seres fantásticos de los que captan la atención de los lectores más pequeños. Y creíamos  que también ellos  eran fruto de tu imaginación. Una tarde que tú habías bajado al pueblo, los vi.  Allí estaban, junto a las páginas escritas, aguardando que continuaras tus relatos para hacerte compañía y susurrarte historias secretas. Eran azules, como sus trinos.

La dueña de todos los perfumes

Cada vez que  destapes el agua de colonia, acuérdate de mí y de que me lo regaló mi amiga Antonia, catalana que conoce a  Serrat y sus aromas te  trasladarán al Mediterráneo y al barco de Pepe y a Ibiza, donde vive Eva y a Sóller, donde tienes otra amiga que te espera; y así aspirando perfumes y navegando por mapas con esencias de boleros, completamos el círculo del 7 y lo cerramos. Amarra y echa el ancla para que los sueños e ilusiones no se evaporen 

Reproches

                                                       Obra del fotógrafo francés Robert Doisneau (1912-1994)

Me aprieta el paquete que mi madre se empeña en ponerme todavía, tan pesada en su papel de madre protectora de su cría. Como si no pudiera controlar mis esfínteres. Es incomodísimo caminar con las piernas tan abiertas, y mi padre y su amigo que no paran de charlar, mientras yo cuento las líneas que se van cruzando bajo mis pies. Pero ellos encontrarán el tesoro antes. Al parque, ¡Ja! como si no los conociera yo. Se enzarzan en sus discusiones filosóficas y no me prestan atención ninguna. Es una pena que mi cabeza sea de niño superdotado y mis pensamientos no puedan ser emitidos por estas malditas cuerdas vocales, apenas sin desarrollar, casi de bebé. Solo me comunico con sonidos guturales, gritos y llantos, por cierto,  creo que ya les debo dar un toque: ¡Ggrgrgrgrgraaaa!

Relato finalista publicado

"Confesiones"  publicado en

http://www.dondeleestu.com/premios/index.html 

                                       

NEGRO OBSIDIANA

                                                                                               Fotografía de Brian Soko                

Su rostro era tan hermético, como su boca cerrada. Su mirada se escondía tras unas gafas de sol, oscuras e impenetrables.  Jamás vería lo que no le importara.  Unos aros pendían coquetos de los lóbulos de sus orejas. Era muda, ciega y sorda en algunos momentos;  invisible en otros, vigilaba sin ser vista; era dura y fuerte como la obsidiana. Podía resistir todo tipo de embates, condición indispensable en su labor diaria. El sombrero ocultaba una media melena rubia y una cabeza noble,  que funcionaba rápida y sagaz.  Aparentaba más años de los que tenía y ahí residía el secreto de su poder. La  vida no le había dejado tiempo para mimarse, pero no le importaba. Lo único trascendental eran las misiones que le confiaban. El abrigo guarecía un cuerpo seco y atlético, que nadie miraba. Nunca podrían sospechar de ella, esa aparentemente  casi  anciana, que cruzaba a un lado y a otro de la frontera, portando mensajes, mientras contemplaba el reflejo de su figura en la ventana.

LIBRE

Maite era delgada, alta y angulosa como un esbozo de silueta de un solo trazo. Pero no le gustaba vivir en su cuerpo y eso que le permitía realizar hazañas extraordinarias como encogerse, aguantando la respiración, y pasar por los resquicios de puertas y ventanas cerradas, sin apenas despeinarse. Añoraba las redondeces de las demás mujeres, quería ser un círculo perfecto. Sus amigas envidiaban su figura y sus extrañas cualidades, aunque ella las aborrecía.
Un día decidieron que experimentara lo que se sentía siendo una esfera, para ver si así ya desechaba su idea. Le ataron el tobillo a una cuerda muy, muy larga y la hincharon y la hincharon con helio hasta que se convirtió en un globo de colorines. Maite se alzó sobre todas y pudieron descubrir en su cara una plácida sonrisa de felicidad, se soltó del amarre que la retenía prisionera al mundo conocido y se abandonó libre a un vuelo suave, mecido por el viento entre las nubes. No pensaba regresar jamás. 

La voz escondida

El día que Inma perdió su voz la buscó por toda la casa y no hubo forma de encontrarla. Salió al jardín, a ver si alguna cigarra cantarina le hubiera querido gastar una broma. El sol lucía inclemente y allí estaban ellas gritando, aunque ninguna se la había apropiado. Se sumergió en el mar por si se le había descuidado mientras nadaba, tampoco la halló. Esperó la caída de la tarde, sentada bajo un árbol, vio salir las estrellas mientras aguardaba la llegada de los grillos, pero estos no la tenían. Estaba desconsolada, sin saber qué más hacer. Comenzó a gesticular frente al espejo, a vocalizar sin que saliera palabra alguna,  a no articular ni emitir sonidos y… poco a poco, entabló comunicación con las flores, los pájaros, las estrellas y los niños. Aprendió a apreciar la música, los colores y los cambios de estaciones. Se inició el olvido. De esto hace ya cuatro años. La voz, que tanto la quería, se había escondido en lo alto de un armario, entre la ropa que su marido ya no usaba, para evitarle expresar el dolor, los lamentos y tristezas que la enfermedad de este último le había causado. 

 Para Inma, deseando que la encuentre pronto.                   

DELICATESSEN

Llovía y llovía muchísimo, una gota fría como lo llaman ahora. Y metí al perro en la cocina. Pasó mi vecina de adosado, la Pili, a tomarse un café conmigo, de palique porque estaba aburrida como una ostra:

-No es plan, Mari,  el Tito, no puede quedarse aquí dentro, no es nada, pero nada “profiláctico”.

 A mí, personalmente, la higiene me la trae al pairo. No quise replicarle y la dejé parlotear sobre las cien mil enfermedades que podrían “contravenirme”. La Pili se hace la fina conmigo y me estaba poniendo mala malísima de escucharla, tanto taladrarme, así que la despaché sin miramientos.

Mi Tito es mucho Tito, es el chucho más borde que conozco, y no está bien que yo lo diga, pero procede de una familia desestructurada, lo encontraron los funcionarios de la perrera vagando por las calles. De ahí su extraña afición a pendonear y escaparse a la mínima que te descuidas.

La cosa es que con tanta lluvia, aunque la casa se me caía encima, yo estaba que me subía por las paredes, y para más inri, la fotonovela que leía me estaba poniendo de los nervios y el Tito que no paraba de lloriquear, así que se me fue la pinza,  abrí la puerta de la calle y,  a pesar de que caían chuzos de punta, le ordené con un par de narices: ¡aire, a ventilarse tocan!

Nunca más regresaron a darme la murga, ni el Tito ni la Pili.

Nanas para Esperanza

A la luna lunera,                                     
la niña no tiene sueño,                          

su papá, Marco,

le contará un cuento.

Hablará de ilusiones

y de otros tiempos,

de noches mágicas

y muchos recuerdos.

Habrá en él estrellas,

sin pizca de miedo,

luces y auroras,

caricias y besos.

A la luna lunera,

Esperanza no tiene sueño,

hechizada entre los brazos,

palabras  y  versos,

que con cariño la arrullan

en un suave balanceo.

(Es la primera poesía que escribo, así que disculpad ambos mis rimas)                                                             Ilustración de Ofra Amit.

Cuando la luna crece, crece, crece,

Esperanza la mira y sueña, sueña, sueña
y soñando, se mece en ella.

Cuando Esperanza crece, crece, crece,

la luna la mira y juega, juega, juega,

y jugando, la luna se mece dentro de ella.

J.Luis Prieto.